Do canto do quarto
Olhos atentos me observam.
Amordaçados pelo silêncio
Esmagados pela incerteza do próximo minuto
Estrangulados pelo peso de sonhos não realizados.
Amargo, áspero e mudo.
Explode em meus ouvidos a voz de mil deuses.
Deuses da música, da pintura, das palavras e das orações.
Deuses desesperados e inconsoláveis.
Tragicamente presos na cortina acinzentada do tempo,
Vivos apenas em uma memória que nunca os conheceu.
Imploram por perdidas emoções.
O frio cortante de um vento resmungão espalham pelo espaço minhas ideias
Tais quais folhas de um romance ruim atiradas ao chão.
Meus dedos dardeiam no ar e agarram o nada que ri a grande de minha tolice
Enquanto marujos carrancudos, com dedo em riste
Esbravejam seus julgamentos e impressões
Por um meu verso fugido em suspiro. Imundice.
E encerrando este meu poema bastardo
Que as técnicas dos grandes mestres ele esnoba.
Ignora.
Ignóbeis palavras traiçoeiras, que ao nada levam.
Ao abstrato carregam.
E ao tempo tomam. Pegam.
E se perguntarem de onde eu vim,
Não há porque mentir ou desconversar.
Siga a fumaça do cachimbo.
Por aquele lado, onde abri um caminho.
Vim da terra do fantástico horror.
Onde até a forma de escrever, eu tenho a liberdade de inventar.
De modo decente.
Descontente.
Mas completamente decididos,
Marchamos então, todas as manhãs.
Ascendente.
Cinza.
Incoerente.
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